Pequeno poema de Ouro Preto

A Rodrigo M.F. de Andrade

Quem é a dona que toca?

Fechei os olhos, não vi.

Que nunca se abra a cortina

quando eu passar por aqui.

Sonho seus longos cabelos

como harpa, na escuridão;

seus olhos de prata, esquivos,

e uma perola nublosa

no nácar de sua mão.

O que a dona vai tocando?

Que importa? Seja o que for.

Tudo aqui fora á saudade.

Lá dentro, seria amor.

O piano que a dona toca,

de onde, de que tempo vem?

E o que eu penso, enquanto a escuto,

ela o pensará também?

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

MAPA DE ANATOMIA: O OLHO

" O Olho  é  uma  espécie   de  globo  ,

é  um  pequeno planeta 

 com  pinturas  do  lado  de  fora .

Muitas  pinturas :

azuis , verdes, amarelas .

É  um  globo brilhante  :

parece  de  cristal ,

é  como um aquário com plantas

finamente  desenhadas :  algas , sargaços ,

miniaturas  marinhas , areias , rochas , naufrágios

e peixes  de  ouro .

 

Mas  por  dentro há outras  pinturas ,

que  não se  vêem :

umas  são  imagens  do  mundo  ,

outras  são  inventadas .

 

O  Olho  é  um  teatro  por dentro .

 

E  às  vezes , sejam  atores , sejam cenas ,

e  às  vezes  sejam   imagens , sejam  ausências

formam ,   no  Olho ,  lágrimas ."

 

Cecília  Meireles ,

in  " Poesia  Completa "

 

Até quando terás, minha alma, esta doçura

Até quando terás, minha alma, esta doçura,

este dom de sofrer, este poder de amar,

a força de estar sempre – insegura – segura

como a flecha que segue a trajetória obscura,

fiel ao seu movimento, exata em seu lugar...?

Fevereiro, 1955 

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

Felizes os que podem mover facilmente os olhos, sem os ver transbordar

Felizes os que podem mover facilmente os olhos, sem os ver transbordar,

oh! abrir e fechar as pálpebras de mil modos,

refletir as variedades do mundo,

revelar as ramagens múltiplas e delicadas da alma

- levemente.

Eu, do coração para cima sou toda lagrimas:

qualquer movimento abala esta secreta arquitetura,

qualquer pequeno descuido pode derramar este oceano

sempre crescente.

Felizes as folhas que o vento da sua carga de orvalho.

Felizes.

Mas o Anjo repete-me sobre cada passo do ponteiro:

“Sustenta a agonia para sempre intacta!”

Para sempre a sustento.

Agosto, 1955

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

Chega o verão

Vamos abrir as janelas ao vento salgado do mar.

Chega o verão, vagarosa nau, de um trêmulo horizonte,

com seu andar de floresta e seus odores enevoados

de resinas espessas e tormentas no alto da tarde.

Nuvens de cupins jorram da sombra, girando em cegueira.

Asas sem peso chovem o arco-íris, semeiam nácar pelos meus dedos.

Oh, por que serão feitas estas mínimas vidas

com tanta perfeição para instantâneas se desfazerem?

Vamos fechar as janelas sobre a noite, com seu vento de fogo.

Aqui vêm, despojados, os cupins pelas mesas,

arrastando-se por entre as próprias asas caídas.

Aqui vêm, num cortejo de desvalidos, de sentenciados...

Oh, dizei-me, dizei-me, que anjos, que santos, que potencias

se ocupam desse silencio movediço, do apressado

itinerário dos moribundos frágeis que passam! 

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

As perolas

O mercador dizia-me que as perolas deste colar

levaram dez anos a ser reunidas.

Pequenas perolas

 – de que mares?

 – de que conchas?

 – menores que lagrimas, apenas maiores que grãos

de areia, transpiração das flores.

Talvez o mercador mentisse. Mas a própria mentira

não perturbava a beleza das perolas.

E eu via dez anos, de mar em mar, em muitas mãos,

escuras e magras, sob longos olhares pacientes,

aquele pequeno orvalho medido, perfurado, enfiado

para uma criatura de muito longe, desconhecida

e inesperada, que um dia tinha de recebê-las aqui.

Maio, 1954

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

Poema do nome perdido

Como é teu nome, ó amiga estrangeira,

como é teu nome, ó rosto branco,

madona de tranças tristes, rio de ouro que um vento frisa?

Onde está o teu nome, dentro de mim, que não o encontro?

Acho tuas mãos tão finas, teus olhos verdes,

teu silencio delicado...

Mas teu nome onde está?

Deves começar por A, tão clara tão nítida,

tão perdida...

água...Oh!... Ar... Dize, como te chamas?

Quero escrever-te, e conheço-te,

e não me lembro do teu nome...

Alba... Aurora... Asa... Aragem...

Como te chamas? E por que não me lembro,

lembrando-te tanto, querendo-te tanto?

Decerto, o que estimo em ti não tem nome nenhum.

Nem mesmo o teu.

Mas o teu qual é, ó amiga que assim te escondes?

Cigarra na folhagem, sussurra para que te encontre!

Amália! Amália!

Ó exata, ó fiel, ó geométrica,

é dona das cores matutinas, dos barcos brancos,

das janelas fechadas ao crepusculo!...

Quem separa dentro de mim teu rosto do teu nome?

E procurei-o letra por letra,

como em noite escura se adivinha uma flor,

tocando pétala por pétala.

E eras inúmera! Amália, Amália...

Dália . 

Cecília Meireles

Poesia Completa

In: Dispersos (1918 – 1964)